Hogar

Cuando el tiempo ya es ido, uno retorna como a la casa de la infancia, a algunos días,
rostros, sucesos que supieron recorrer el camino de nuestro corazón.

Vuelven de nuevo los cansados pasos cada vez más sencillos y más lentos,
al mismo día, el mismo amigo, el mismo viejo sol.

Y queremos contar la maravilla ciega para los otros, a nuestros ojos claros,

en donde la memoria ha detenido como un pintor, un gesto de la mano,
una sonrisa, un modo breve de saludar.

Pues poco a poco el mundo se vuelve impenetrable, los ojos no comprenden,

la mano ya no toca el alimento innombrable, lo real.

Atardecer Monocromatico

Wohl einem jeden, der seine orte der dauer hat (Feliz aquel que tiene sus lugares de duracion)

¿Y si Dios fuera mujer?

El cuento es muy sencillo: usted nace, contempla atribulado el rojo azul del cielo ,el pájaro que emigra, el torpe escarabajo que su zapato aplastará valiente.
Usted sufre, reclama por comida y por costumbre, por obligación llora limpio de culpas extenuado hasta que el sueño lo descalifica, usted ama se transfigura y ama por una eternidad tan provisoria que hasta el orgullo se le vuelve tierno y el corazón profético se convierte en escombros.
Usted aprende y usa lo aprendido para volverse lentamente sabio para saber que al fin el mundo es esto en su mejor momento una nostalgia en su peor momento un desamparo y siempre siempre un lío ...entonces usted muere.

Autoretrato

Bonjour, buon giorno, guten morgen, despabilate amor y toma nota: Solo en el tercer mundo mueren cuarenta mil niños por dia; en el placido cielo despejado flotan los bombarderos y los buitres; cuatro millones tienen sida; la codicia depila el amazonas. Buenos dias, good morning, despabilate: En los ordenadores de la abulea ONU no caben mas cadaveres de Ruanda; los fundamentalistas deguellan a extanjeros; predica el papa contra los condones. Bonjour monsieur le maire, forza italia buon giorno, guten morgen ernst junger, opus dei buenos dias, good mornig Hiroshima...despabliate amor que el horror amanece.

Bodegon

...siento que mi soledad de repente se puebla.

Ausencia

Sabe vengarse...

Cierro los ojos y no existe el prójimo, se terminan la lucha, el mar de agravios, los dueños del dinero, la nube que amenaza; se terminan las trampas, los zánganos que dictan la ley, los eruditos en odio y aquel látigo que corta el aire; cierro los ojos y no existe el prójimo... pero él sabe vengarse, ahora o cuando quiera puede cerrar los ojos, sólo cerrar los ojos y entonces yo ...no existo.

Perfeccion

Verdaderamente el hombre es el rey de los animales, pues su brutalidad supera a la de estos.

Distorsion

En este instante el mundo es apenas un vitral confuso, los colores se invaden unos a otros y las fronteras entre cosa y cosa.......entre tierra y cielo.......entre árbol y pájaro están deshilachadas e indecisas. El futuro es así un caleidoscopio de dudas y al menor movimiento el lindo pronóstico se vuelve mal agüero, los verdugos se agrandan hasta parecer invencibles y sólidos y para mí que no soy lázaro la derrota oprime como un sudario (...)

¿Que ves?

(...)Nos duele sostener esa luz tirante y distinta esa alucinación que impone el espacio, el unánime miedo de la sombra y que cesa de golpe cuando notamos su falsía, como cesan los sueños cuando sabemos que soñamos. 

Infancia

Si cuarenta mil niños sucumben diariamente en el purgatorio del hambre y de la sed, si la tortura de los pobres cuerpos envilece una a una a las almas, y si el poder se ufana de sus cuarentenas o si los pobres de solemnidad son cada vez menos solemnes y más pobres, ya es bastante grave que un solo hombre o una sola mujer contemplen distraídos el horizonte neutro, pero en cambio es atroz, sencillamente atroz, si es la humanidad la que se encoge de hombros.

Ausencia

A veces creo que nada tiene sentido. En un planeta minúsculo, que corre hacia la nada desde millones de años, nacemos en medio de dolores, crecemos, luchamos, nos enfermamos, sufrimos, hacemos sufrir, gritamos, morimos, mueren, y otros están naciendo para volver a empezar la comedia inútil. Seria eso, verdaderamente, ¿toda nuestra vida sería una serie de gritos anónimos en un desierto de astros indiferentes?