Hogar

Cuando el tiempo ya es ido, uno retorna como a la casa de la infancia, a algunos días,
rostros, sucesos que supieron recorrer el camino de nuestro corazón.

Vuelven de nuevo los cansados pasos cada vez más sencillos y más lentos,
al mismo día, el mismo amigo, el mismo viejo sol.

Y queremos contar la maravilla ciega para los otros, a nuestros ojos claros,

en donde la memoria ha detenido como un pintor, un gesto de la mano,
una sonrisa, un modo breve de saludar.

Pues poco a poco el mundo se vuelve impenetrable, los ojos no comprenden,

la mano ya no toca el alimento innombrable, lo real.